Viva ou morta, ela esta de volta. Ela esta morta, ele diz a si mesmo pela milesima vez. Ela morreu em meus bracos. E quando a toquei depois, aquela ultima vez que a toquei, nao era ela, nao mais, era algo frio, frio e vazio. Ela nao pode estar viva. Mas esse nao e o perfume dela, pelo menos um sinal, sendo carregado pela brisa do inverno? O que e, senao ela, que o desperta nas horas mais escuras da madrugada com o gosto do suor dela na lingua, o calor da pele dela vibrando nas pontas dos dedos, a risada far...